Оранжевеет ветка облепихи,
Ласкаемая солнечным теплом,
Задумчивый сентябрь ступает тихо,
Он дарит злато, а не серебро.
Недаром называют золотою
Короткую осеннюю пору,
Напоенную робкой тишиною,
Кружащей в нежном вальсе поутру.
Последняя прощальная улыбка
Медового рассвета летних зорь,
Сентябрь—это ласковая скрипка,
Незнающая, что такое боль.
Окрашенные пурпуром рябины
Ещё не знают жалящей тоски,
И не дрожат от холода осины,
Не сжали сердце грубые тиски.
Небесная лазурь голубоглаза,
Нет ни намёка на «дыханье бурь»,
В напевности сентябрьского рассказа
По-прежнему цветёт малыш — июль!